спокойная поэма

СПОКОЙНАЯ ПОЭМА
                Сергею Смайлиеву

Лирический герой подобен полумаске, поэзия, как взгляд из-за стекла, есть пробная душа, которую, как птицу, выпускаешь и следуешь за ней, следя. Тот человек, которого играешь в жизни, и тот, которого в стихах играешь, танцуют вальс в зеркальном повороте – и между ними, как стена, судьба и жизнь. Поэт идёт, пытаясь пальцами касаться белых пальцев. И сколько душ тревожатся в Поэте и трепещут, и сколько рук протянуто со сцены в тёмный зал? И сколько глаз и рук устремлено навстречу? Но к крохотному светлому свечному языку, колеблющемуся в сомненье сквозняка, как мотыльки, метнулись пальцы, обожглись и сорвались, но в двух ладонях серебристые слезинки, как царапины на чёрной грампластинке – в ладонях сжата линия судьбы.

Лопнули стеклянные шары на новогодней ёлке, в их осколках тысячи свечей, и женщина, чужая в этой драме (в этом доме), втихомолку смотрит из-за чёрного стекла, морозом исцарапанного вкривь и вкось. А близкая сидит тут где-то рядом (с кошкой), руку протяни, коснись её волос. Беззвучно пузыри низкочастотных звуков выдавливает бесстрастное лицо колонки стереосистемы. А женщина живая, как чужая (душа рукою сквозь неё проходит, не находя упругого тепла ответа), в зеркале и рядом на диване что-то требует, упрямится ,хохочет, сердится (быть может даже плачет), не подозревая, что чужая, как живая, с тою же загадочной улыбкой за  окном, странная, безрукая, немая и нагая светлые на тёмный снег рассыпала следы.

Звон случайно задетых струн и колокольцев.
Кто за дверью?
Кто там?
        Кто там?
                Кто там?
                Кто там?
                Кто там?
                Кто т…

Чья тень сквозь дверь процежена, и беззастенчиво, и любопытно смотрит на тебя?

Безупречная судьба расписана по звёздам; в земле немало звёзд зарыто, но есть они и в дырочках парадных пиджаков, в зрачках любимых, на крестах могильных.

Судьба тебя не обойдёт, придёт в короткой юбке, в гимнастёрке, прочтёт свой запоздалый приговор на тризне, колено на колено возложа, с краешка на гроб к тебе присядет, с улыбкою потреплет по щеке одревеневшей и влепит поцелуй меж неоткрытых глаз.
Увы, опять (и не для рифмы!, опять, опять Кавказ?
Как  банальна этим вечером луна!
Как пресловуты слёзы, лица и слова!
Как влюблённые скучны – в джинсах на подоконнике (а курица любви смешно по комнате ступает, будто ищет крупицы смысла!), сигарета обжигает сигарету, на полу гитара беспомощно лежит, и два бокала запечатлели тихий звон хмелеющего медленного поцелуя, и локоны любимой смешались на плече твоём; и вы вдвоём; всё молчит; луна, влюблённые, магнитофон и кольца, и слова, и кошка.

Говорит душа.

+++