Веки рта

А за веками рта панорама всё та же. Всё та.
Пустота. Немота. Как на белой равнине холста.
Ты же знаешь, что я рисовать не умею. Через Лету рвануть не найдется плота,
А Харон не возьмёт. Неформат. Я служил Архизмею.
Я читаю читателей отзывы, что мои прочитали стихи,
Говорят, видят смысл средь моей чепухи.
Но на деле я лишь проверяю, насколько я въелся им в душу.
И рассказов моих льются новые вина в дырявые мнения мира мехи.
Я не просто рассказчик. Я мир их разрушу. Так "Who let the water run down"?*
Неужели среди заклинаний моих притаился изъян?
Что за доктор, который себя излечить не умеет?
Быть не может, будь трижды я пьян.. Но я чувствую, .. веет.
Веет чем-то трагическим от перелива строки,
Перелива во цвете и даже чрез край перелива,
Я чураюсь огласки, но меня невозможно не знать, Ведь иллюзии так велики!
Я танцующих букв хороводом являю здесь нечто "ничто",
Что становится чем-то. В  экстазе танцующий Шива, так похож на меня,
Меж границами ночи и дня, через трещину между миров ты видишь оскала ухмылку,
Тот оскал, как шакал, сколько бы не алкал, не искал -
Всё же падаль он чувствует за мириадами миль,
Превращая насмешкой священные вилы в руках Собирателя Душ ..
Да, в простую столовую вилку.
Даже если списать всё в утиль, - я от мира уже удалился, Вот Бог, вот порог.
Не могу перестать колдовать, сколько раз бы я в день не крестился.
Ты же знаешь, как я одинок. И в конце всех последних концов хоть наколку мне дай -
"Who let the river runs dry?'*.

* ---- строчки из песни Криса Корнелла "Eyelids of Mouth".