Солью безумства разъедает каждый нерв.
Айсбергом прижав, лежит ночь на моей спине,
И в сомнениях развелся кровавый червь...
Что может быть в бесстрочной тишине страшней?
Неизвестность мучительна, как суицид,
Будто в незаконченных испытаниях.
И не понять, за какую правду простить,
И докуда дойдёт боль в расстояниях.
К чужеродным мыслям я в строках прикован,
Словно разлились в будущее чернила...
Холодным равнодушием околдован,
А была надежда, что душу кормила.
Тишина строк
© Copyright: Айс-Берг, 2015
Свидетельство о публикации №115032608365
Свидетельство о публикации №115032608365
Рецензии