Атриум

***
Привокзальный двор мой
                воровским
Слыл всегда,
А я был молодым.
Рельсов до перрона –
                марш-броски,
И цветы – похожие на дым.
Расставанья. Встречи. Грабежи.
И ножей –
             драконовская сталь.
И кастеты – челюсти крушить,
А на небе –
                звёзд иконостас.
Кем же стать,
             вопрос не возникал:
Кто – куда,
А я – через забор –
На асфальте рисовать вокзал
Мелом,
          чтоб похож был на собор,
Без сутулых нищенок
                при нём,
С кружками, где завывает медь,
Без хапуг, что лезут напролом,
Норовя чужой баул спереть…
Рельсы перспективой обманул,
В колокольню превратил тупик…
Годы шли,
И будто ветер сдул
Черный дым 
           и утра светлый лик.
"Атриум" –
Там, где цвела сирень,
Рельсы поновили,
                бросив в путь.
Ни пивных – нести хмельную хрень,
Ни цыган,
Чтоб поезд умыкнуть.
Ни печей, чтобы топить углём,
Ни воров:
            осталась,
                вряд ли,
                треть…
И никто не знал, что заживём
Так,
Что будет не на что смотреть.