Атта

Гулко и яростно ночь гудит, лен опоясан стальным витком. Лес открывается впереди и происходит так далеко, что описать не хватает сил и перейти не хватает лет.
Атта не выйдет, и не проси, медь заржавеет в его золе.

Атта ходил и творил покой, травы настаивал на меду, и уходила и тьма, и скорбь из иссеченных проклятьем душ, благославлял на войну и сон - ведь все равно закрывать глаза, годы текли, стеклянел песок, не повернуть, не вернуть назад.
Атта не выйдет, не выйдет мед, и не тянись из последних жил.
Многие мыслят, что Атта мертв.
Многие верят, что он не жил.

Если ты ищешь в словах ответ - ты выбираешь не путь, а топь. Ты не готов причаститься вер и отнимать их ты не готов, Атта не выйдет, мой мальчик, знай, только напрасно потратишь дни, в коих отчетлив и привкус льна, и настигающей смерти нить.

Боги неласковы к чужакам, одолевающим власть и суть.
Атта не выйдет.
Судьба легка, ветер хмельной говорит - "спасу", что тебе в этой пыли дорог, что тебе в сколах небытия?
Атта не выйдет, но выйдет срок...

- Отче, открой. Это - слышишь? - я.

апрель 2014