24. 03. 15

На стенах напишут скорбное,
Но бетон не осыпется с них,
И стенают слезами огромными,
Закрепив в микроблоге сей стих,

Я воздвигну нерукотворный
Вечный памятник цифровой,
Шлюхе, цифровой подзаборной,
Цифровому себе, сам с собой,

Врачи говорят, что нет времени,
И нет дел, как у поезда-призрака,
Как смириться с годами-потерями,
Что трясут за шею неистово,

Говорят завезли прямо в город,
Завезли триста штук видов спайса,
Это всё льёт мне цифрой за ворот,
И гремит "унижайся, поддайся!"

Не на тех стенах пишут скорбные,
Мы совсем не так любим памятью,
Материнский дом пахнет сдобою,
Но поселится там запах старости,

Говорят завезли прямо в город,
Завезли триста тел нераспятых,
Распинать будут первые сорок,
Что вернулись домой до тридцатых,

У врачей всё так же нет времени,
У меня нет дел, как у призрака,
Как смириться с кровью и перьями,
Что теряешь как басню присказка?

Мы не те, мы не то, мы не рядом,
Мы мычим это, жмёмся к печам,
Но затоплены вдруг нашим ядом,
Печи греют до ожогов в плечах.