Из чернильницы разбитой
Тьма по небу растеклась,
На листах в столе забытых
Выцветает строчек вязь.
Убывает месяц тонкий,
В небе нет ни ветерка,
Мне б писать в тетрадь, но только
Мне не пишется пока.
Суета… Бегу куда то -
От себя или к себе,
И тетрадь не виновата,
Что она в моей судьбе,
Лишь, полночный собеседник,
Под ритмичный стук часов,
Подсознания посредник,
В пограничьи между снов...
про тетрадь...
© Copyright: Алекс Локк, 2015
Свидетельство о публикации №115032603640
Свидетельство о публикации №115032603640
Рецензии