Ветер хрупкой листвою играл,
мне охотник ружьё своё дал.
Первый выстрел мой в облако был...
Почему же он птицу убил?
"Птичьей жизни такая цена,
коль летела на пулю она",-
мне отрезал охотник во след,
заметая листвою свой след.
Птицу мёртвую я подняла,
птица лебедем белым была.
С той поры в листопадном огне
белый лебедь вплывает ко мне
в сон серебряный, как наяву.
Держит в клюве живую траву,
смотрит с нежностью прямо в глаза,
ничего о себе не сказав.
Я ж во взгляде его узнаю
звонкой юности радость свою.
И во сне возвращаюсь назад
в колдовской, вихревой листопад.
Баллада о белом лебеде
© Copyright: Лариса Соколова, 2015
Свидетельство о публикации №115032602429
Свидетельство о публикации №115032602429
Рецензии