Яд вожделения в крови
И каждый нерв пронзает боль.
Зови на помощь - не зови,
Беспомощности - страх король.
Изломан меч и тетива,
Прощально звякнув, порвалась.
Лазури неба синева
От крика боли взорвалась.
Забыл певец про Свет и Тьму,
Про свой приют в ненастный час.
От арфы сломанной ему
Остался только в сердце глас...
Тогда он, сбив сердечный ритм,
Воздевши руки к небесам,
Вскричал: "О, желчный, Ты, старик!
Не знаешь, что творишь, Ты сам...
Я людям пел, презрев себя,
Я отдавал свой пыл и смех.
Светил и грел, весь мир любя
Не ради низменных утех!
Я отдавал свои часы
И жизни драгоценный бег,
Чтоб мог испить глоток росы
И ветра свежесть человек!..."
Смотрели глухо небеса
И нет ответа от вершин.
Всё так же падает роса,
А путь, певец, свой завершил.
03.02.2004
Менестрель
© Copyright: Пушистый Сказочник, 2015
Свидетельство о публикации №115032600024
Свидетельство о публикации №115032600024
Рецензии