Не жду гостей, они приходят сами,
не глядя на превратности погоды, –
истерзанные днями да часами
седые и морщинистые годы.
Меж зим и лет сновать туда-обратно,
сжимая жизнь до краткости момента, –
облобызав надежду троекратно,
дом из песка всё строить без цемента:
в ночей летать ключе не журавлином,
где вышибать тоску кошмара клином,
дни коротать под солнышка павлином,
хвост распустившим над житейским сплином.
Конклав материй, миром наречённый, –
грехи в нём не вздуваются попкорном.
Столетий гари след размажу чёрный
на лбу моём движением покорным.
Припудрит серым облаком из пыли
небесный лик, пуховкой не из ваты,
Тот, на кого расчёты не избыли
владельцы душ, честны и тороваты.
Он нас на ноль когда-то – да помножит.
Молись-торгуйся – так оно и будет:
кому-то в рай устроиться поможет, –
ну, а о ком-то напрочь позабудет…
Если честно...
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115032602195
Свидетельство о публикации №115032602195
Рецензии