Да простится!..

        В неба хлопок и полиэстер
        крепко звёздная вшита рябь.
        Хочешь, – в ночки тьмы липкий клейстер
        шустро лезь и брильянтов грабь!

        Месяц – кто? Инвалид на страже
        (даже баба, скорей, – Луна).
        Вволю хапай алмазы в раже –
        мрак шепнёт вору: «Мало? – На!..».

        И трофеями оземь бросишь –
        все красивы, не выбирай…
        – Лишь потом у небес не спросишь:
        «Где дорога моя на рай?» –

        Плюнув дождиком, не ответят
        (мол, – «своих заморочек мало»?).
        Лунный диск над землёю светит,
        желтоватым вися кимвалом…

        … «Воровали – разбогатели», –
        врёт нам формула, мозг взрывая:
        нет брильянтов на бога теле.
        Проще жить, не подозревая,

        что ни рая, ни пекла нету…
        Но от факта не откреститься:
        звездопад посетит планету,
        чтоб забрать души… «Да простится!..».