Без Слов

Я бы очень хотел что бы все события развивались  как  в Цветаевском стихе
В стихотворении.. всем известном …жить в маленьком городе тихо
В комнате  с  темными деревянными стенами,  искусно сработанной   изразцовой печкою
В которых  сюжеты не повтряются .Но с белым потолком - как поется  в Бутусовской песне   
С часами в которых время уснуло , застыло  по просьбе нашей  и замерло   
И днями, годами  что как смола выступая  на бревнах ..  падает в вечность   превращаясь в янтарь
А за окном- разгулялась белая вьюга  Но, дорогая ,всмотрись – то цветение вишни
Я выполняю рисунок углем по холсту ,а ты меня и без слов понимаешь и слышишь
Комната  наша пропитана запахом  хлеба  , борща с чесноком  и чая с липовым медом
И непременно присутствует здесь  красок невысохших   запах   масла льняного 

Я   как ни странно из боя вернулся живым ...  боя по жизни ..   в песне Талькова ( ты помнишь ?)
Мой самолет не сгорел  и сбитым не был … он   дворе  стоит..  на решето так похожий   
По вечерам ты   садишься за старый рояль  я же зажгу семь свечей    в подсвечнике медном   
А ты  будешь  снова ,  как  старый  кафтан …     душу мою     латать..  своим голосом нежным