Кухлянка

Кухлянка*
Маленькая поэма из жизни на Севере

Не судите слишком строго,
Что так часто мы кутили,
В торбасах на босу ногу
Я бродил по Якутии.
Затянула лихоманка
На старательское олово.
Неба синюю кухлянку
Надевал я через голову.

Но оленьею упряжкой
Время мчалось, как по сопкам.
Отмороженною ляжкой
Мясо на морозе сохло.
А кругом стояли прерии
Со снегами превеликими –
Динозавры в тундре бегали
И чудовища реликтовые.
Откопали мамонтенка –
Он такой был неуклюжий,
В белой корке, как в пеленках,
Волохатенькие уши.
Он глядел, как на приманку,
На того, кто моет олово.
Неба синюю кухлянку
Примерял он через голову.

Он тепень живет в музее
И ни в чем не виноватый,
Что платили нам на Севере
Не по званиям зарплаты.
Вьюга катится и бесится,
Превращаясь в кашу снежную,
И якутский ножик месяцем
Строганину режет свежую.

Я давно приехал с Севера
И гляжу на терриконы,
Словно на картину Репина
Или в храме на иконы.
Птицы черные летают
Как-то важно, все по рангу,
Террикон напоминает
То ли чум, то ли ярангу.

Есть в альбоме фотографии
В современном очень стиле,
Как учил я географию
И бродил по Якутии:
Вот стою я весь в солярке,
Кроме оптимизма голого,
Неба синюю кухлянку
Надеваю через голову.