До ломоты замёрзших пальцев,
до боли в плачущей груди.
Разлука кормит "постояльцев",
а дни...на созданном пути.
Бежать? До стона в душу въелись.
Сознанье в прах. И суета...
Слезами что ли не наелись?
Капели звон. Там пустота.
Оставьте. Выстрелом в упор
убить пытаюсь свои мысли.
Но тщетно. Тот же разговор.
Нет. Монолог озябшей жизни.
Постояльцы...
© Copyright: Ольга Борина 2, 2015
Свидетельство о публикации №115032508331
Свидетельство о публикации №115032508331
Рецензии
