И ты шепнёшь ему - Пиши...

Заря ресниц лишь чуть коснётся
И разомкнёт врата души;
В нас океана гладь качнётся,
На сердце каллиграф проснётся
И ты шепнёшь ему - Пиши...

Стило, скрипя начнёт свой танец,
Рождая вычурный узор,
Чтоб донцам глаз помять весь глянец
Тисненьем стонов с новых гор.
И завершит всё сочиненье
Ко сроку в поздненький вечор.
Ты прочитаешь строк волненья,
И пресности, и пламененья
Как каллиграфа прокурор.

Стила следы ведь не сотрутся
И донца глазов не сожжёшь,
Ты их в архив во сне кладёшь.
А с утречка в глазах уж чисто,
Прям серафима как слеза,
Там всё прозрачно и лучисто,
Мерцает разве что роса.

Но вновь твой верный каллиграф
Совьёт каракулей расплясы,
Все назидания поправ,
Ошибки вычертит в раскрасах.

Обидно сердцу и досадно,
Но дышим то как в небо тык,
И пьём за это все в награду
Иль стон, иль стравленый свой крик.

Одно лишь радует нам душу -
Везде течёт строкою красной,
Волшба любови ненапрасной,
То не каллиграфова заслуга,
Не он там дышлом иль подпругой,
То Тайной Неба вьётся ясной.
/Альбатрос/