Писать стихи? Нет, пить свой сон...

Писать стихи? Нет, пить свой сон...

Глотками...Водопадом...Бездной...

Нырять в свой Космос бесполезный,
бездушный, квази-безвоздушный,
но лаконичный, будто Ом.

Втекает, сколько вытекает?
И ты размазан, как поток,
и нет глубин и длин у края,
и позабыт давно исток


Писать стихи? Нет, пить свой сон...

Глотками...Водопадом...Бездной...


Веселой жгучею струей,
влетевший в женскую утробу,
ты помнишь крик священный "-Ой!",
зовущий Ангела, тот чтобы
наполнил миг живой водой...


Писать стихи? Нет, пить свой сон...

Глотками...Водопадом...Бездной...


Писать стихи? Нет, изливать...
Всю ламинарность - дивергентность.
Как гранок - псевдомонументность,
Как лани быстрой - нежну стать.


Писать стихи? Нет, пить свой сон...

Глотками...Водопадом...Бездной...


Стихи - межфазовая грань,
В ней камень плазмой стать мечтает.
А плазма вечность обещает,
с серебряным копытцем лань.

Звучат иные языки.
В потоке видишь дивны лица.
И только звездами искрится
волна стихов по-вдоль реки...


Писать стихи? Нет, пить свой сон...

Глотками...Водопадом...Бездной...