Умер последним

Нас было сто, и бились с тыщей

Осталось десять лишь, а он один

Занёс свой меч над головой моей

А у меня в руках топор, кровища брызжет,

Не смог поднять его...

Видать судьба, любил, жил воевал,

Родил и хоронил.

Так что ж, прощайте браты!

Мы победили...


Рецензии