Бледный экспромт

Какая на сердце истома
знать, что есть ты
и в пути,
и дома,
которого нет.
Просто знать в этом сером плену пустоты,
время которому - крах,
что где-то печалится свет
тихий и нежный,
и такой бесконечно родной,
что кажется скука пера
обретает надежды
на время с тобой,

на время уйти от тщеты
весомой лишь там,
где кончается явь
и в тоске,
и в праздной рутине...
Но мы - не листы
для строк - пополам,
в которых ни ты,
ни я
к снам о прозе не стали близки
в этой скучной земной паутине.

Прости,
я не вправе сложить по слогам
даже право на слово,
которое долго ищу
и пути,
и дома,
что где-то, мне кажется, есть

неразрушенный снова
одиночеством грустной свечи
в пустоте сигаретного дыма.

Впусти.
Я побуду с тобой
и отправлюсь рубить себе крест
из уставшей от солнца березы

у засохшего клена,

а ты будешь сидеть
у окна над размытой строкой
еле слышимой метаморфозой

и поить эту мертвую сыть
неразбавленным звоном
недописанных крахом сердец
и в пути,
и дома
из кленовой любви

к той березе,
что я не срубил.

Прости.
Этих строк не касалось перо,
это лишь отраженье
застекленных от снов отрешений,
где сумел расцвести
этот бледный экспромт.


 = 2015 =