Спит, свернувшись в клубочек,
Мой любимый сыночек.
В его личике нежном,
Мой отцовский покой.
Я встаю среди ночи,
Если он что-то хочет,
К темнотище кромешной,
Прижимаясь щекой.
***
Скоро сыну под сорок.
Он по-прежнему дорог.
Время годы проносит
У седого виска.
Он отцу не опора.
Я – причина раздора.
И жена его просит.
Меня в дом не пускать.
Не звони в телефоны.
Не крестись на иконы.
Только доллар зелёный
Может счастье им дать.
Есть бумага в рулонах
Есть трава бело донна.
Старика вне закона…
А квартиру продать.
Наследственность
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115032502776
Свидетельство о публикации №115032502776
Рецензии