Вьётся локоном позёмка,
Заплетается в косу.
Вдоль асфальта снега кромка,
А снежинки на весу.
Они падают как листья,
Листья дворники смели.
Тротуары дождь почистит,
Прополощет
до
земли.
Белокурую причёску
Зимний ветер растрепал.
Виден свет в окне полоской
Но туда ли я попал?
Ты меня не ожидала.
В твои планы я не вхож.
А цыганка нагадала:
Что на маму я похож.
Молодая моя мама
Грех любви не признаёт.
Для неё сыночек – драма.
Он ругается и пьёт.
У неё другой мужчина
И богатая свекровь;
А я пришлый Арлекино;
У меня чужая кровь.
От позёмки стынут жилы.
Ветер под руки схватил.
Что такое мать свершила,
Что я жизнь ей посвятил?
Выхожу я на дорогу
Ах, какая скользота!
Если так угодно Богу…
Мост.
Перила.
Пустота.
Не ко двору
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115032502715
Свидетельство о публикации №115032502715
Рецензии