Луна, как медная монета,
блестит на синем покрывале.
И золотые копья света
ее касаются руками.
А туча словно черный ворон,
на небе вьется одиноко.
Раскатом грома, грубым словом
зовет распущенного Бога.
Кричит и плачет за туманом!
Назло изысканным смертям.
А Бог лежит в угаре пьяном
и посылает всех к чертям!
Немного правды о Боге
© Copyright: Вероника Астанкова, 2015
Свидетельство о публикации №115032501957
Свидетельство о публикации №115032501957
Рецензии
А Бог наверно Локи
Читая эти строки
Под хеви-метал-рок
Пьет забродивший сок?
Сергей Нарышев 08.07.2015 00:20 • Заявить о нарушении
Читая эти строки
Под хеви-метал-рок
Пьет забродивший сок?
Сергей Нарышев 08.07.2015 00:20 • Заявить о нарушении
А после в старых кедах,
Он пьёт портвейн на крыше
И сигаретой дышит,
Пуская кольца в небо.
Вероника Астанкова 11.07.2015 00:23 Заявить о нарушении
Он пьёт портвейн на крыше
И сигаретой дышит,
Пуская кольца в небо.
Вероника Астанкова 11.07.2015 00:23 Заявить о нарушении