Мы полагаем, ставя на успех,
что нас крылом природа осенила.
За нашу боль прости нам этот грех,
Поэзии мучительная сила.
Отдать? Легко! Жизнь вся – саморастрата.
Взлелеянные солнцем и дождем,
мы, как деревья, поднялись когда-то –
и вновь травой уходим в чернозем.
Поэзия, конечно, ремесло,
но ремесло такого же порядка,
как ливень лета, рвущийся в стекло,
как выстрелом пробитая тетрадка
Короткие рифмы
© Copyright: Белавин Игорь Песни, 2015
Свидетельство о публикации №115032501432
Свидетельство о публикации №115032501432
Рецензии