Март

             Утро туманное, утро седое…
             И.Тургенев

У т р о  т у м а н н о е,  у т р о  с е д о е.
Мартовским холодом сад обездвижен.
Сумрак сползает со старых обоев,
путаясь в ветках то яблонь, то вишен…

Скрипнула дверь, выпуская собаку.
Пёс, точно призрак, растаял в тумане.
Пискнула резко озябшая птаха.
Марту не верь – он теплом лишь поманит.

Мартовским штукам - ни веры, ни меры.
Крохи тепла, да и те – ненадолго!
Март – это время итОжить потери,
да горевать о потерях без толку…

С чувствами тО же - не стОйки, не пылки…
То приласкает – как землю на взгорке,
то приморозит – как воду в бутылке,
и собираешь ледышки, осколки!

Можешь сложить их, как пазлы у Кая,
в гулкую «вечность», коль времени хватит.
В марте сердечко легко остывает.
Изморозь блёстками ляжет на платье…

Что ж, затаимся, замрём, переждём.
Выдержим паузу.  Выверим строчки.
И под апрельским звенящим дождём
кверху погоним упругие почки.

Будем листами, шурша, шевелить.
К тёплому свету тянуться из мрака…
Надо б спуститься да дверь отворить.
Ну, заходи же!  Вернулась собака.