В двадцать я стану глухим,
а в тридцать буду незрячим.
Но даже в свои девяносто
помнить смогу,
как целовал твои пальцы.
Как ты улыбалась,
смотря мне в глаза,
и, кажется, ничуть не стеснялась.
Как ты дарила мне голос,
каждый раз пропадавший,
когда закрывал дверь.
Как ты была настоящей!
Молчала, чтобы не разбивать тишину,
нами сотканную.
В моих жилах навсегда останется слово,
в мыслях - походка;
Когда-нибудь я упаду
даже в собственных строках.
Тогда, вдруг, возьму (украду?)
коньяк. Одиноко
буду его распивать,
глотая осенний напиток,
спокойствия ради.
И тебя, как всегда - кстати,
буду вспоминать.
Лентой глаза замотать
и вниз, вниз...
Пока не кончится старый карниз,
не начнется новый.
Но твои плечи и через годы смогу описать
дословно.
Хранитель, ревнивец...
Пустошь! Быть может,
я буду твой похититель?
Иль оставьте,
довольно?...
***
© Copyright: Асмодей фон Бисмарк, 2015
Свидетельство о публикации №115032510367
Свидетельство о публикации №115032510367
Рецензии