Да , я злюсь на неё, и кричу иногда не в попад ,
И за многое в жизни, обиды мне душу терзают.
Я топчу , где она посадила Нам сад ,
И за жизнь её,- сильно Её же ругаю.
Но она лишь одна меня каждою клеткою любит ,
Лишь за нас прочитает молитву на сон ,
Лишь она меня утренним:" Как Вы?"- разбудит ,
Лишь она нас встречает всегда под окном.
Ты же знаешь, кричу , значит мне слишком больно ,
А молчу , значит дело совсем у " Стены",
Что советы твои принимаю с собою поспорив ,
Что не верю , Стараюсь не верить , в твои вещие сны.
Мама , милая ,ты прости , что такая я дура ,
Что живу я не так , как учила меня ты всегда.
Ты моя,- Жизнь, Надежда, и Вера.
Ты прости меня мама , что седая твоя голова.
Прости меня, мама
© Copyright: Светлана Бугаева, 2015
Свидетельство о публикации №115032510078
Свидетельство о публикации №115032510078
Рецензии