Эти люди, что не придают значения вкусу вина в бокале,
Что глотают бездумно кривясь, не смакуя,
Едва ли помнят о том, что было в самом начале
Их взрослых, испытанных жизнью, судеб.
Эти люди, что прячут руки в карманах,
А улыбки в замках плотно сомкнутых губ.
Их горечь в бесчисленной груде стаканов
И нервно заломанных рук.
Да, все мы когда-нибудь будем ими:
Начнем прятать мысли в замкнутый круг.
Вздыхать, что когда-то кого-то любили,
А он разлюбил нас, вдруг.
Мы будем тенями, с разбитым сердцем,
С кучей историй, болезней и ран.
И в тщетной попытке внутри согреться,
До края наполним стакан.
И мы, повидавшие четверть света,
Багаж волочем из ошибок и проб.
Настырно пихаем свои советы
И их же уносим в гроб.
Да, все мы когда-нибудь будем ими - живущими, но не живыми.
Да, все мы когда-нибудь будем ими
© Copyright: Нина Малина, 2015
Свидетельство о публикации №115032405825
Свидетельство о публикации №115032405825
Рецензии