В шкафу моём, где всякий хлам,
Уже который год
Бумага в восемьдесят грамм
На метр кв живёт.
В отдельной пачке – не хухры-
Мухры – в пятьсот листов,
Для нашей, в общем-то дыры,
Одна, поди, на сто.
С бумагой жить – несложный труд,
Немного с ней забот,
Ну, разве только пыль сотру,
И то не каждый год.
И ей неплохо, знать, внутри…
Но тут на юбилей
Мне подарили ручку и
Набор карандашей.
Двенадцать штук, причём, не шесть.
Могу друзей понять:
Известно было всем, что есть
Бумага у меня.
Через четыре где-то дня,
Но всё же час настал,
Когда достал бумагу я
И пачку разорвал.
И та – тончайшая нутром –
Вся побледнела аж,
Когда увидела перо
И рядом карандаш.
Читатель скажет: как же ты,
А с виду вон какой,
Смог покуситься на листы
Безжалостной рукой?
Виновен, но один из них
Я спрятал, видит бог,
На чём иначе этот стих
Я записать бы смог.
Бумажное
© Copyright: Леонид Цветков, 2015
Свидетельство о публикации №115032402806
Свидетельство о публикации №115032402806
Рецензии