Которую ночь мне не спится...

Которую ночь мне не спится.
  Болят: голова, поясница.
Наверно, когда прояснится
  мой диагноз – не скажут об этом.
Короткое счастье рекламным буклетом
  летит к горизонту, как птица.

А нервы ни к чёрту, ни к Богу.
   Завидую лёгкости Блока.
Я мог бы придумать эклогу,
  но издёрган, какие тут шутки!
Представил себе профиль сказочной Бурки,
  что Сивкою топчет дорогу.

Готов отчитаться по смете.
  Приметы ни к жизни, ни к смерти.
Хоть смейся, хоть плачь, на планете
  биологии больше нет места.
Седьмой день творенья. У Бога – сиеста.
  Весьма необычно, поверьте!

Доставил почтарь телеграмму
  с призывом вернуться вновь к ямбу.
Я, вспомнив нечистого маму
  и латинских ругательств десяток,
пытаюсь в ответе быть чёток и краток,
  но слов много слишком… Карамба!

Весна мимикрирует в зиму
  одетую в снежную «фирму»,
что кружится в белом, как прима
  балерина театра Большого.
И в кофе коньяк добавляется снова,
  как в сцене из старого фильма.

Днём – дрёма, а ночью – не спится!
  Снег колет лицо тонкой спицей.
Пытаюсь с режима не сбиться:
  это очень уж проблематично.
И равен нулю логарифм десятичный,
  и подана скука сторицей.