Акварель

На пропаханной, грязной дороге
Из километров рождались мили.
Мы привыкли молиться Богу,
Потому что нас так учили.

На церквях можно делать дело,
Соревнуясь, где купол круче.
Не осталось святых и смелых.
Кому хочешь толпа наскучит.

Как поганки растут от влаги
В городах золотые башни.
Их кидают, как кость собаке.
Потерялась суть? И неважно.

Горожане нестройным стадом
Чуть ли что – и бегут на мессу.
Надо свечку купить? И ладно.
Лишь бы им помогли со стрессом.

Лишь бы выкупить пару прощений
За свою обрюзгшую сущность.
Вы не видите лицемерий
Там, где люди должны быть лучше?

Я не знаю есть ли Он в храмах,
Куда каждый идет по привычке.
Я не знаю. Да и куда мне?
Перестала быть вера личной.

Тротуары мостят благими,
Все мы знаем, к какому порогу.
А по мне, так честнее другие,
Те, что в ямах и лужах дороги.

Те, что вьются в бескрайнем поле,
Прерываются на болотах.
Тех ведут, кто по доброй воле,
А не просто, как голубь кроток.

А в конце тех дорог руины.
Одичавшие так, что странно.
Прорастают сквозь окна рябины.
Мхом покрыты отбитые камни.

В них остался отзвук покоя,
И ничто не кажется лишним.
Там уютно. И грустно порой мне…
Почему же не там они ищут?...