Отцу исполняется семьдесят два

Отцу исполняется семьдесят два.
Походка тверда и седа голова.
И складки усталости между бровей,
И руки натружены до волдырей.
Отец мой – рабочий, стоит за станком,
Друзьям и прочим в цеху он знаком.
Токарный станок – закадычный дружок,
Немало резцов о болванки пожог.
И суппор, и шпиндель, и кнопки станка
Всегда узнают моего старика –
По твердой и точной подаче резца
И строгим глазам за очками отца.
Завод им гордится. Он лет пятьдесят
Здесь трудится, грамоты дома висят.
«Ну, как там, – когда я войду на порог, –
Правительство наше керует, сынок?»
Он спросит, а я уже несколько лет
Ношу ему кипу недельных газет.
Потом я гляжу, как он в шпиндель зажал
Простую болванку, обычный металл.
Затем, как он суппорт подводит к нему,
Как синяя стружка вихрится в дыму.
Он несколько раз промеряет деталь
И что-то запишет, и вытрет фонарь.
Он несколько раз поменяет резец –
Мой вечный трудяга, мой славный отец.
И через несколько трудных часов
Я вижу, как вал, что точил он, готов.
Он ветошью мягкой его оботрет.
Замеряет снова и в ящик кладет.
Не так ли и мы, скрупулезно, без слов,
Должны продолжать дело наших отцов?!