Тепло

Бывают  тихие  минуты:
Узор  морозный  на  стекле;
Мечта невольно льнёт к чему-то,
Скучая  в  комнатном  стекле …

А. Блок

Вечерние  часы  перед  столом.
Непоправимо  белая  страница.
Мимоза пахнет Ниццей  и  теплом.
В луче луны летит большая птица.

А. Ахматова



Я  хотел  бы  сказать, что  тепло:
На  душе  и  на  сердце  покойно …
Но  лежит  в  тёмном  доме  покойник -
Бывший  раб, а  вернее - поклонник
Ваших  строк  и  эпохи  былой.

Тихо  стрелки  старинных  часов
Наползают  на  римские  цифры.
Чьи-то  тени  над  гробом  зависли.
Как прискорбно печальное "бывший"
По  хребтине  прошлось  колесом.

А  на  улице  снова  мороз
Заставляет  умолкнуть  синицу.
И  белеет  пустая  страница,
Не  пропахшая  даже  корицей.
И  единственным  знаком - вопрос:

Почему  же  теперь  не  в  цене
Эти  мысли, подобные  птицам?
Эти  скучные  прозою  лица
Не  способны  в  мечтах  раствориться.
И  беззвёздное  небо  черней,

Чем  когда-то - полвека  назад.
То - корабль  напоролся  на  рифы.
То - гитара, лишённая  грифа.
То - как  жвачка - эфирная  инфа.
В  общем, мир  стал  слегка  полосат.

Полосат  и  теряет  тепло
Постепенно, почти  добровольно.
Бальзамирован  рифмой  покойник.
Сделать в голову выстрел контрольный,
Дабы  дух  не  витал  над  столом …

24.03.2015.  TSV