Все эти дни предо мною лишь чистый лист.
Пустой и безжизненный.
Лишенный всяких границ.
И я не могу из кончиков светлых ресниц
Добыть хоть одну из лиричных цевниц.
Мне не хватает в этом городе места:
В творческом плане становится тесно.
Мир превращается в пресное тесто,
И уже не вернуть дыхание детства.
У меня не осталось ни мыслей, ни слов,
Чтоб воссоздать пейзажи рифмованных снов,
Чтоб следы от чернильных спиц
Не превратились в самоубийц,
Зачеркнув мой синоним к слову "весна" -
Тоска.
Тоска...
Тоска...
Тоска...
Буквенным кружевом заполняю пустынный лист,
Сплетая слова в стремительный мартовский твист.
И на каждой из последующих страниц
Я рисую портреты - сотни словесных лиц.
И пусть это всего лишь каприз
Древних и жутких жриц,
И в руках моих нет ни меча, ни щита,
Я защищаюсь синонимом к слову "весна" -
Тоска.
Тоска...
Тоска...
Тоска...
Синоним
© Copyright: Надежда Полетаева, 2015
Свидетельство о публикации №115032411053
Свидетельство о публикации №115032411053
Рецензии