Он даже не представляет, какой взял куш.
Какой выиграл приз.
Он не ведает, сколько из-за неё людей,
Смотрели с карнизов вниз.
Сколько из них в омут глаз её прыгали,
Без жилетов, не посылая сигнальных огней,
Ночами беззвёздными носами шмыгали,
Не находя в комнате её теней.
Он даже не представляет, сколько нервов и сил,
Уходило у каждого третьего «первопроходца»,
И кто бы её когда не просил,
Она ни с кем вместе не остаётся.
Как поэты писали, и им не хватало слов,
Как банкиры отдавали последние деньги,
Как баллады ей посвящали о любви, про любовь,
И очереди из «бывших» выстраивались в шеренги.
Как мурашками по спине у каждого из них пробежит,
Слово, брошенное ею украдкой.
Как в тайне каждый её боготворит,
Страдая от чувств недостатка.
И если укрощение строптивых у тебя в крови,
Я прошу, выучи эти строки:
Береги её, как все её берегли,
Остужая на сердце лавы потоки.
Укрощение строптивых
© Copyright: Оля Морская, 2015
Свидетельство о публикации №115032308401
Свидетельство о публикации №115032308401
Рецензии