Проходишь мимо, как жизнь, как чужая пуля,
Чуть слышно, настойчиво, касаясь слуха.
Как последний троллейбус, когда все уснули,
Как полуживая весенняя муха.
Заметят, пусть, всё равно никто не поверит,
В наше время так сложно нести слово.
Уронишь - поохают за закрытой дверью,
Подаришь - возьмут, суетою закрывшись снова.
Слово
© Copyright: Евгений Верховский, 2015
Свидетельство о публикации №115032308164
Свидетельство о публикации №115032308164
Рецензии