Яблоком спелым,солнце закатное,
Падает в море в сильном волнении.
Что ж,для кого-то, картина приятная.
Речь не о том.Речь идёт о падении.
Падают дети,падают взрослые.
Падаем мы от Земли притяжения.
Звёзды слетают в проталины космоса.
Речь не о том.Речь идёт о движении.
Первый свой шаг,как событие внятное,
Делаем мы в забытьи-упоении.
Движется жизнь,уходя в безвозвратное.
Речь не о том.Речь идёт о вращении.
Кто-то вращает слои Мироздания,
Будто ключи,на персте,от безделия.
Верить во что-то-великое знание.
Речь не о том.Речь идёт о безверии.
Значит,душа нам дана,как проклятие,
Как завещанье,с Креста не сошедшего.
Падаю я в это море бредятины.
Речь обо мне.Это бред сумашедшего.
Бред сумашедшего
© Copyright: Александр Рожков 68, 2015
Свидетельство о публикации №115032307662
Свидетельство о публикации №115032307662
Рецензии