Подборка для Вечерних стихов 25 марта

ПРО ШУМОВКУ

У двери – звонок.
Он, понятно, звенит.
Вот холодильник.
Он – холодит.
Но, если предмет называют «шумовкой»,
То почему же он – не шумит?

Спросила у мамы я раз восемнадцать,
У бабушки – двадцать, но слышу в ответ,
Что нечего мне чепухой заниматься,
А смысла в названии попросту нет.

Да как это так? Я, конечно, не верю
И тихо шумовку беру со стола.
Несу её бережно к кухонной двери –
Сама разберусь! Я не так уж мала!

Но змейкой из рук ускользнула шумовка
И на пол упала, гремя и звеня.
Так вот что в названии пряталось ловко!
Вопросов теперь больше нет у меня.


ПРО  ВАРЕНЬЕ

Варя утром в воскресенье
На пол пролила варенье.
Получилась лужица.
Сверху муха кружится.

Не вернёшь его обратно.
«Как же ты неаккуратна!
Перед тем, как сесть за стол,
Папа вымыл в кухне пол,
И теперь такое горе –
На полу варенья море!»
Мама сокрушается:
«Как это называется?»

Дед, взглянув на это море,
Просит маму в разговоре
Обратить внимание:
Он знает все названия!
«Раз про море есть вопросы,
То не зря я был матросом.
Совершенно ясно мне:
Это море – Красное!»

Тут и бабушка включилась:
«Как же это получилось?
Из смородины из чёрной
Море Чёрное, бесспорно!»

Заскучала Варя вскоре.
На её несчастие,
Папа тоже в этом споре
Принимал участие.
«Слышишь, как выводит песню
Сквозняковый ураган?
Эта муха – буревестник!
Эта лужа – океан!»

За столом семейство в сборе.
Под столом варенья море.
Варя слушает сидит,
А потом и говорит,
Чтоб поставить точку в споре:
«Это ВАРЕНЦЕВО  МОРЕ!»

ПРО ЗАБЫТЫЙ МЯЧИК

В кустах возле запертой на зиму дачи
Лежал беспризорный  резиновый  мячик.
    Дырявый, потёртый, совсем  небольшой –
    Но с тонкой, ранимой и чуткой  душой.

Недавно совсем был он каждому нужен –
Пусть даже на улице холод и лужи.
    «Где мячик?!» – кричали ребята с утра.
    Ему подходила любая игра.

Свой бок малышам подставлял он – не жалко!
С девчонками  прыгал он  через скакалку.
    И даже весёлый соседский щенок
    Побегать по улицам с мячиком мог.

А если ребят собиралось немало
С ним вместе играть, хохоча, в вышибалы,
    Себя представлял он Футбольным Мячом!
    Часы тренировок ему нипочём!

Теперь же под слоем строительной пыли
Лежит у забора. Его здесь забыли.

И снятся ему разноцветные сны.
И ждёт – не дождётся он новой весны.
    Как прежде, над полем в мечтах он летает!
    А дырочку кто-нибудь уж залатает…