Какая разница какого цвета знамя, что ветром пагубным вздымается к вершинам,
каких недолгих мыслей появление разгон дает безумию речей-
мы в поле рыхлом,
земля под нами ждет своей судьбы
и небо в нас кидает облаками, воды живой и семени прося,
и можно лишь заплакать о бессилии, топча бороздки ангельских трудов-
мы в поле рыхлом,
Чучела-владыки,
стоим, главой поникшие, и видим как мы дики,
слезно просим втихаря, себя же в этих просьбах обошедши,
нам холодно и больше нет любви,
смеяться больше нет у нас причины над выдуманной троицей свободы,
надежды нет - и в вере нет дыхания,
и вот, стоим мы, взоры обратив к полету смерти
и, вдруг, слышим,
что мы дышим..
что мы дышим
© Copyright: Лена Малорик, 2015
Свидетельство о публикации №115032306007
Свидетельство о публикации №115032306007
Рецензии