Мой город под названием Мираж.
Тропинка из песка, куда-ж ты вьешься?
И небо-низким куполом, как страж:
Чуть наискось и сразу же сорвешься.
Здесь, в городе, акаций цвет хмельной,
И океан ворчит своим прибоем,
А ветер, он, действительно, шальной,
Песок пустынь разносит с диким воем.
Простор для глаз, но кажется стеной,
Через которую здесь нет прохода.
Душа моя натянута струной:
Судьба, а может лоскуток породы.
Не из корысти, так сложился путь
О тонкой иве, роще васильковой
Скучаю. А рассвет горит, как ртуть.
И колок куст в саду моем терновый.
Мой город под названием Мираж
© Copyright: Елена Орлова 10, 2015
Свидетельство о публикации №115032304766
Свидетельство о публикации №115032304766
Рецензии