Я не прощаюсь...

Жизнь открывает страницы новые,
где люди прописаны буквами разными,
где лица, когда-то до боли знакомые,
личинами вдруг предстают безобразными.
Пустые, гремучие банки с тушенкою,
с запахом гнили, покрытые плесенью,
нутро заполняя продажной душонкою,
мысли рыгают лживыми песнями.
Что ж ты молчишь?
Иль сказать тебе нечего?
Ты же мужчина.
Ты сильный и правильный.
Вроде живёшь по законам честности,
а свой пофигизм так лелеешь отчаянно.
Что ж ты молчишь?
Или ты только делаешь?
Может быть ты за реальные меры?
Слепо инстинкту голодному следуешь -
в стойку с колена...
Всё ради карьеры...
Ты не романтик, цветами не балуешь.
Цветы - не твоё.
Ты во власти хард-кора.
Ты говоришь, что иначе всё чувствуешь...
Но чувства твои - низкосортная кОра.
Конечно, ты крут.
До тебя не дотянешься.
Я ведь простая... обычная... серая.
Вот повезёт той,
кому ты достанешься -
в списках на жалость она будет первая.
Силы мои до предела истрачены.
Тело, душа искалечены в батлах.
Напрасно тобою война эта начата.
Войны - для сильных... А ты - весь из ваты.
Уйти по-английски?
Из чувства гордости?
Нет. Не сегодня.
(такое невежество)))
Можешь не ждать от меня этой милости -
я не прощаюсь....прощать меня не за что.

© Т.Иванова 23.03.2015 г.