Он неизвестен – так сложилось.
Припоминая все грешки,
Оптовой базе сдан на милость –
Поэт ворочает мешки.
На жизнь, конечно, не хватает…
Своей недрогнувшей рукой
Поэт бездумно поднимает
Мешок с коричневой мукой.
Судьба российского поэта…
Коль хочешь жить – давай, вертись!
Не напечатаны сонеты,
И проспиртованная жизнь.
Что нам Стокгольмы и Парижи?
Он под портвейнчик в тишине
Поэму новую напишет
И о любви, и о весне.
И глазкам пухлой кладовщицы
Читает нежные стишки
На базе, а не в тёплой Ницце…
Поэт ворочает мешки.
Он неизвестен так сложилось...
© Copyright: Алексей Моткин, 2015
Свидетельство о публикации №115032302243
Свидетельство о публикации №115032302243
Рецензии