Нас не оценят через много лет,
Лишь закидают уличною грязью,
И не напишут повестей, легенд,
Сравнят со здешневековой напастью.
Лишь спросят: - "Разве ты поэт?
Творящий рифмой, как художник кистью?
Не нарисуешь ты автопортрет.
И не напишешь холст кровавой жизни.
Ты не построишь своим словом дом
И не починишь дряхлую ограду.
Питаясь правдой жить ты обречен.
Вас одинаковых - сто тысяч к ряду!
Не вылечишь смертельную болезнь,
Не вырастет нога у инвалида.
Лишь иногда, пьянящая так лесть,
Избавит от попыток суицида!"
Уйдет родной, любимый человек,
Молвя неправду:-"Ты достоин званий!"
Шагая в путь, в котором смысл есть,
А ты живи, сидя в своем капкане
Нас не оценят через сотни лет,
Лишь закидают мусорною грязью,
Не воздадут нам почестей, побед.
Сравнят со здешневековой напастью.
Поэт
© Copyright: Жизаа, 2015
Свидетельство о публикации №115032310363
Свидетельство о публикации №115032310363
Рецензии