На город опустилась мгла.
Лишь фонари белёсо светят,
Прохожих одиноких метят,
Как будто лезвием ножа.
Ночь, укрывает как палас,
Бродяг бездомных и поэтов.
Ночь не даёт своих советов
А кто их спрашивать, горазд?
В подъезде дома, у стены
Стою, под лампочкой разбитой.
Живой, а может быть, убитый
И никакой на мне вины.
Без вины виноватый
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115032208874
Свидетельство о публикации №115032208874
Рецензии