Допрос

— Говорят, она очень тебя любила.
— Не знаю. Не помню. Всё может быть.
— Говорят, она ночи без сна проводила.
— Что ж? Кофе не надо было ей пить.

— Говорят, она долго тебя искала,
Там, где представить ну просто нельзя;
Говорят, она, будто какая дворняга,
Под окнами дома тебя ждала.
Продрогла до нитки. Болела сильно.
И в пыль, и в дождь, и даже в жару…
И в мороз, минус двадцать (стабильный!)
По воскресеньям она приходила к окну.
Туда, где сходятся все дороги,
Туда, где курьеры сбивают ноги,
Где лента качается на ветру.
— Таких, как она, с миллион, ну точно.
Всех не упомнишь, чёрт бы побрал.
Если б я мог, я бы нарочно
Всех их сразу же забывал.
Разве я просил об этом?
Где тут, скажите, моя вина?

— Говорят, обещал ей счастливое лето.
— Не знаю. Не помню. Да и когда б?
— Говорят, что в любой момент времени
Она бы сказала, с кем ты и где.
— Правда? Ну, насмешили безмерно!
Что она связана с ФСБ?

— Говорят, ты её никогда не любил.
— Лгут. Любил. Глаза и плечи
— Это всё?
— Это всё.

— Ну и где же она теперь?
Что случилось в последний вечер?
— Не помню. Не знаю. Зачем вам это?
— Может она надоела тебе?
— Нет! Я любил. Глаза и плечи.
Как они могут надоесть?

*Выключи камеру*
— Ну, говори же! Не могла ж она кануть в небытие!
*Щёлчок. Молчание. Ледяным тоном*
— Я убил её.
Нехотя.
В её воскресенье.
Четвёртого. В январе.

#Dreams_of_Kamilian ©
14 марта 2015