Жребий брошен-
Пора домой.
Рюмка водки -
Уже "не в строй".
Запах лука
И колбасы-
Выхлоп мерзкий.
Во рту цветы:
Те цветы,
Что увяли в ночь,
Сможет только
Дирол помочь.
Включишь в трансе
Автопилот,
Но таксист, вдруг
Раскроет рот.
Вступишь с ним
В монолог о счастье.
За стеклом ждет
Сюжет ненастья.
Бодро, - Я
Скажешь в домофон
И в скандале
Ты встретишь сон!
Бухарик
© Copyright: Константин Кубрин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115032206617
Свидетельство о публикации №115032206617
Рецензии