Диоген

                Коль грошей в кармане нет,
                Это, стало быть, поэт.
                Г. Горланов 
       
Летят века, себя не повторяя,
          Поэзия меняет гордый лик.
Она горит, как прежде, нас пленяя,
          Но новый день в ее строку проник.

Серебряных устоев прошлый век
          Оставил нам богатое наследство.
Но видим мы толпу блистательных калек,
          Смущаясь нежелательным соседством.

Время идет, меняя образ жизни.
           Век физиков поэзию теснит.
Невольно представляя ее лишней,
          В душе поэта он занозою саднит.

Прогресс тасует ценности людей,
          Сдвигая в тень душевное Начало.
Век информатики, новаторство идей
          Поэзию немного укачало.

Поэт в недоумении стоит:
           Кому писать? Тебя он понимает?
Надежда в сердце ненавязчиво теплит,
          Он с робостью ей душу  открывает

Уходит в прошлое литературный век,
          Поэты единицами сверкают.
Они как солнышко, как самый первый снег,
          Что нашу жизнь стихами украшают.

Только подвижники поэзию творят.
          Ее лишили славы и почета.
Есть племя лириков, ее боготворят,
          Не опускаясь до сведенья счетов.

Книгу издать? Работу поищи,
          Чтоб оплатить красавицы рожденье.
Жизнь такова и ты уж не взыщи,
          Ведь сам желал такого наслажденья.

Часто поэт, как в бочке Диоген,
          Свои шедевры молча создает.
Болезнь давно застряла в его генах,
          И он как бомж, не кушает,  не пьет.