Век двадцать первый, как не все другие,
Поэзия не жирный бутерброд,
Мне говорят философы лихие,
Что ей конец, и что она умрёт.
В мозгу поэта «девяносто девять»,
Из образов воздушный строит мост,
Поэзия – в пруду красивый лебедь,
Прихваченный морозами за хвост.
Да, от стихов не станет больше хлеба,
Они не материальны, что возьмёшь!
Но в засуху они подарок неба
И для души живительнейший дождь.
И если вдруг прочтёт их математик,
И по нужде случайно хлебороб,
Всё может оказаться очень кстати,
Сильнее руки будут, крепче лоб.
И, может быть, мы будем все добрее,
Поэзия, как доброта спасёт,
И что искать тогда Гиперборею,
Когда она под нами всякий год!
Да, не умрёт поэзия, я знаю,
В подлунном мире будет сотни лет…
От конкуренции достойно изнывая,
Прочтёт поэта, всяк другой поэт.
Век двадцать первый, как не все другие
© Copyright: Тихон Кузьмичев, 2015
Свидетельство о публикации №115032204799
Свидетельство о публикации №115032204799
Рецензии