Мир наш создан хрупким изначально,
плачут всё дожди по мне печально, –
неуютно в сером дне убогом,
позабытым за помарки богом,
жизнью жить, спрессованной мгновеньем
ветерка шального дуновеньем.
Прокричит на ходиках кукушка –
и «ва-банк» пойдёт судьба-лохушка, –
да меня «катале» проиграет…
– Злой архангел в дудку заиграет:
мол, пора на «стрелку» собираться –
по грехам колючим разобраться.
Там не будет доки-адвоката –
только зорька в красной маске ката.
Отряхнув налипших лет кожурки,
я сыграю с небесами в жмурки
(не дурак – не зря живу-корячусь) –
в твердь земную «кладом» детским спрячусь…
Сонет? О нет...
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115032202721
Свидетельство о публикации №115032202721
Рецензии