О поэзии

Я вростаю в страницы ногтями,
Строки будто живут под кожей,
Об одном я мечтаю ночами-
Задержаться бы здесь подольше.

Ведь в стихах не бывает фальши,
Рифма просто так не рождается-
И уносит меня все дальше,
Строки сами во мне нуждаются.

Я мараю корявым почерком
Страницы тетради старенькой.
Все забылось- и стало очерком
Моей странной жизненной тайны.

Как по принципу непредвзятости,
Я с себя всю срываю одежду.
Во мне нет уже детской святости,
Но надежда детская брежжит.

Дым туманом окутал голову,
Просочился за стены пыльные,
И я слышу свой собственный голос-
И слова мои кажутся сильными.

Я безудержно здесь барахтаюсь-
В этих фразах, слезах, истерике,
А потом- прочитав все- радуюсь,
И себя укрываю временем.

Там- зачеркнуто, тут- дописано,
Здесь и смысл уже будто потерян,
Нет возврата к датам и числам,
Я сама себе больше не верю.

Накрывает мечтой, как саваном,
Прочь уносит за колыбелью,
Я ведь раньше так часто плакала,
А теперь- и сама не верю..

Память в игры играет опасные-
Предает, удаляет, стирает.
И нет больше всего прекрасного-
Ведь оно от тоски умирает.

И ползу по застенкам памяти,
Своей тени не замечая,
Вы все это ЕЩЕ читаете,
А я стала УЖЕ другая...