Мёртв летний день без вихрей знойных,
пречист и пресен, слеп и свят,
безлик, недвижен и спокоен,
бесцветен, кроток и распят.
Беспола ночь без звёздных оргий,
что небо плавят до утра
и чей-то сон холодно-долгий,
а я-жара, жара, жара!
Мне сон-тюрьма, когда пылает
от страсти лунных серенад
полночный воздух, и сгорает
в грехе полёта звездопад.
Мне тесен полдень без пожаров
янтарных бликов на листве,
хмельной от солнечных ударов
и птичьих бунтов и базаров.
Мне б золотом по синеве,
огнём на пурпуре граната,
кипящим мёдом на цветах,
кострами на парче заката,
блудливой лавой в облаках!
Мне б из темницы да на волю,
бездомным стоном в вой ветров,
мне б табуном гнедых по полю
в вине полынном по бедро!
***
© Copyright: Лена Лев, 2015
Свидетельство о публикации №115032210040
Свидетельство о публикации №115032210040
Рецензии