Бывают дни, когда притворно низко
дрожит на иглах пляшущих ветвей
густое небо цвета аметиста,
скрывающее заговор дождей
и сиротливо молятся берёзы,
воздев безмолвно тонкие персты
с увядшими надеждами, и слёзы
уже готовы с бренной высоты
пролиться покаянием на паперть
дорог, бредущих в Мекку тишины
из облака, заколотого насмерть
копьём вершины высохшей сосны.
Бывают ночи, когда абрис лунный,
проникнув робким призраком в окно,
в тенях опоры ищет, как безумный
вторгаясь в вереницу вещих снов,
но, вовлечённый в тайное движенье,
невольно обречённый на полёт
в земном извечном головокруженьи,
бледнея ускользает, а восход
уже творит на горизонте чудо
опаловых небесных каравелл,
плывущих в никуда из ниоткуда
в сквозных проливах меж небесных тел
и первый луч рассвета торопливо
пером нетерпеливым на ходу
цепляет рифмы под опавшей ивой
в осокой разлинованном пруду.
Бывают дни..
© Copyright: Лена Лев, 2015
Свидетельство о публикации №115032108671
Свидетельство о публикации №115032108671
Рецензии